— Hej, co ty robisz?! — krzyknął Robert, zrywając się z kanapy, ale Zofia nie spojrzała za siebie.
Wyszła już za drzwi, ściskając teczkę z dokumentami jak tarczę przeciwko wszystkim latom upokorzeń. Jej kroki na klatce schodowej były pewne i mocne. Każdy schodek był jak symboliczne wyjście z więzienia.
Tego wieczoru Zofia przenocowała u swojej siostry, Klary. Siedziały długo w kuchni, pijąc herbatę i rozmawiając o wszystkim, co przez lata Zofia dusiła w sobie. Klara słuchała ze łzami w oczach i w końcu powiedziała:
— Byłaś zbyt cierpliwa. Teraz czas, żebyś w końcu wybrała siebie.
Następnego dnia Zofia udała się do notariusza. Musiała mieć pewność, że działka rzeczywiście należy wyłącznie do niej. I należała. Została kupiona przed ślubem, za pieniądze jej rodziców. Prawnie Robert nie miał żadnych praw.
Później odwiedziła prawnika. Opowiedziała wszystko — nie tylko o działce, ale o upokorzeniach, o kontrolowaniu każdego jej ruchu, o życiu w cieniu „głowy rodziny”, która nie znała pojęcia szacunku.
— Mogę pani pomóc, — powiedział spokojnie adwokat. — Ale proszę być gotowa na walkę. Mężczyźni tacy jak pani mąż nie poddają się bez oporu.
— Już jestem gotowa, — odpowiedziała Zofia bez zawahania.
Kiedy Robert dowiedział się, że nie może sprzedać działki i że Zofia wynajęła prawnika, wpadł w szał. Potem próbował udawać skruszonego. Pewnego dnia przyszedł do jej pracy z kwiatami i udawaną skruchą:
— Porozmawiajmy jak dorośli, kochanie. Może trochę przesadziłem…
— Nie jestem już twoim „kochanie”, — odpowiedziała Zofia, stojąc wyprostowana. — Tak, przesadziłeś. Przez dziesięć lat. Teraz moja kolej.
— Co masz na myśli? — zapytał, a jego głos już nie był pewny.
— Złożyłam pozew o rozwód. I od tej pory nie masz prawa kierować moim życiem. Ani moim, ani dzieci.
Robert zbladł. Próbował się roześmiać, ale jego śmiech był pusty, nerwowy.
— Sama sobie nie poradzisz. Zapominasz, kto tu wszystko opłaca?
— Od dziś — ja. Mam pracę, mam siłę, mam godność. I nie dam się więcej zastraszać.
Następne tygodnie były trudne. Robert robił wszystko, by ją oczernić, wzbudzić litość, przedstawić siebie jako ofiarę. Ale dzieci — już na tyle dorosłe — widziały prawdę.
— Mamo, jesteś silna, — powiedziała córka, Ania, pewnego wieczoru. — Myślałam, że już zawsze będziesz to znosić.
— Za długo znosiłam, — uśmiechnęła się Zofia. — Ale nigdy nie jest za późno, by powiedzieć „dość”.
Rozwód trwał cztery miesiące. Robert próbował wszystko opóźnić, podważał dokumenty, groził, przekonywał. Ale Zofia już się nie bała. Miała prawnika, dowody, świadków — i przede wszystkim: miała siebie.
Gdy sędzia ogłosił wyrok, Zofia poczuła, jak z jej ramion spada ciężar lat. Działka została przy niej. Dzieci — również. A Robert został… ze swoją samotnością.
Latem po rozwodzie Zofia pojechała sama na działkę. Kupiła nowe zasłony, odmalowała ściany w ciepłych kolorach, posadziła kwiaty przy oknie. W ogrodzie, pod starym drzewem, które zasadził jej ojciec, ustawiła wiklinowy fotel i usiadła z książką.
Szum miasta był już tylko odległym wspomnieniem. Tam, gdzie kiedyś toczyła się cicha wojna, teraz panował spokój.
Pewnego wieczoru, patrząc na zachód słońca przez liście, poczuła, jak łzy napływają jej do oczu.
Nie z żalu. Z wdzięczności.
Bo wreszcie — po tylu latach — była wolna.
Wolna. I cała.
