Ciężkie chmury zwisały nad miastem, jakby ktoś rzucał w nie mokrą ziemią. Wiatr miotał liśćmi po asfalcie, jakby zdzierał z ludzi ostatnie maski. Na zimnej ławce przed kancelarią notarialną siedziała Walentyna — w ciemnym płaszczu, kurczowo trzymając starą torbę. Jej oczy były ciche, ale to była ta szczególna cisza… jak po burzy, kiedy krzyk wciąż jeszcze odbija się w duszy.
— Pani Walentyno? — zapytał ostrożnie ochroniarz.
— Ja… — jej głos drżał, jakby dochodził z innego świata.
W środku, w gabinecie wyłożonym ciemnym drewnem, wszystko już było gotowe na przedstawienie. Ostap, jej mąż, rozwalił się w fotelu z nogą na nodze i uśmiechem ostrym jak szkło. Obok niego siedziała Sofia — cała w błyskotkach, w kolczykach, które jeszcze wczoraj teściowa nazywała „rodzinną pamiątką”. Chichotali i szeptali coś do siebie, jakby tylko czekali, aż Walentyna pęknie przy nich.
Notariusz — facet z twarzą jak wykutą z kamienia — otworzył teczkę:
— Testament Oleny Wasyliwnej… — zaczął. — Pracownia, konta, dom… wszystko trafia do syna, Ostapa.
Śmiech Ostapa przeciął ciszę jak policzek. Sofia pochyliła się i wysyczała złośliwie:
— Co, kochanie, liczyłaś na bajeczkę? Myślałaś, że naprawdę byłaś dla niej jak córka?
Walentyna nie drgnęła. Jej palce mocniej ścisnęły pasek torby, ale twarz miała nieruchomą jak maska.
— Ale… — nagle głos notariusza nabrał stanowczości, — pani Walentynie przypada… list.
— List?! — prychnął Ostap, prawie dławiąc się ze śmiechu. — Żartujecie sobie?
— Żadnych żartów — uciął notariusz i podał Walentynie kopertę z czerwoną pieczęcią.
W gabinecie zapanowała lodowata cisza.
Tajemnica wychodzi na jaw
Walentyna wyszła do korytarza. Ręce jej drżały. Otworzyła kopertę — i zamarła.
„Córeczko, jeśli to czytasz, to znaczy, że Ostap znowu cię zdradził.
Ale nie płacz. Wszystko, co mu zapisałam, to tylko test.
Prawdziwy spadek jest ukryty. Dom, pieniądze, pracownia — należą do ciebie.
Tylko ty kochałaś mnie naprawdę.
Klucze do sejfu są pod naszym wspólnym zdjęciem.
A Ostap… niech sobie śmieje się ostatni.”
Serce Walentyny waliło, jakby chciało rozerwać klatkę piersiową. Zza drzwi dobiegał śmiech Ostapa i Sofii — ale ona już go nie słyszała. Ona już wiedziała.
Finał
Kiedy Walentyna wróciła do gabinetu, spojrzała na nich spokojnym wzrokiem.
— Co tam, sentymentalny liścik? — zaśmiał się Ostap.
— Tak, — odpowiedziała cicho. — Bardzo sentymentalny.
Wyszła na ulicę. Głęboko wciągnęła zimne powietrze. Chmury się rozchodziły, zza nich przebijało słońce. Ścisnęła w dłoni list… i ruszyła przed siebie.
Już nie na ławkę rozpaczy.
Tylko — ku nowemu życiu.
A Ostap i Sofia?
Oni jeszcze nie wiedzieli, że to był ich ostatni śmiech.
